tag:blogger.com,1999:blog-58364920986267665502024-02-20T01:58:13.782-08:00LA MANOREVISTA VIRTUAL DE POESÍA Y LITERATURAIván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.comBlogger12125tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-85499874837133114672020-01-19T20:56:00.000-08:002020-01-19T20:56:34.296-08:00SAN FRANCISCO Y APARICIÓN OVNI.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipqSdYr_FqJjE-_WxZe9fbiewd6oPO5EqvijWupsJ-C2r4IhoNSlAKjjVg37IrmUMeNRj1Vupmiy5riKhbOkijQGVamTXy-AgEYTXGJW_zJ0Oddt0TpiiyjGSTmNnSrp03ETHMtskb3NrQ/s1600/descarga+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="252" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipqSdYr_FqJjE-_WxZe9fbiewd6oPO5EqvijWupsJ-C2r4IhoNSlAKjjVg37IrmUMeNRj1Vupmiy5riKhbOkijQGVamTXy-AgEYTXGJW_zJ0Oddt0TpiiyjGSTmNnSrp03ETHMtskb3NrQ/s400/descarga+%25281%2529.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"En el angosto recinto de Rivotorto se fundieron del todo los corazones de Francisco y sus compañeros, unidos en largas contemplaciones, coloquios santos, comidas que en los fraternales semejaban ágapes de la edad heroica del Cristianismo , íntima familiaridad con la naturaleza, silencio rimado por la música monótona del arroyo o por el murmullo de la oración. Fuése Francisco una tarde a dormir a Asís, a fin de predicar el domingo en la catedral, y los solitarios de Rivotorto vieron aquella noche, al subir la luna a su cenit, que una carroza de fuego, cuyo centro ocupaba un globo luminoso y resplandeciente como el sol, salió y entró hasta tres veces, girando por la cabaña; y parecióles que el espíritu de su maestro, cual de otro Elías, era arrebatado hasta los cielos en el ígneo carro."</span></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Pardo Bazán, Emilia "San Francisco de Asís (siglo XIII)" Tomo I, Capítulo III.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-75347182355866890852017-10-03T08:44:00.001-07:002017-10-03T08:44:29.089-07:00"LA MANO" DE LUIS BENÍTEZ<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAbxP8UOeAZ2mVttXXQf6KpDMFLapKLG8XXcAFO_TMby0NtqDWMq47SL13kz1M1Te5NpImI-WdWTsgRmaZ8VPrbMarifhYnmXnuiknyIlF1yBpoCs147movnLTn_VddPYn6WnPloSSRYj3/s1600/miguel-c3a1ngel-david-detalle1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="749" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAbxP8UOeAZ2mVttXXQf6KpDMFLapKLG8XXcAFO_TMby0NtqDWMq47SL13kz1M1Te5NpImI-WdWTsgRmaZ8VPrbMarifhYnmXnuiknyIlF1yBpoCs147movnLTn_VddPYn6WnPloSSRYj3/s400/miguel-c3a1ngel-david-detalle1.jpg" width="248" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: x-small;"><em></em></span></span> </div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: x-small;"><em>"David" (detalle), escultura de Miguel Ángel Buonarroti</em></span> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"></span> </div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"></span> </div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Esta mano que tiendo<br /> y que te aguarda<br /> es otro vano prodigio,<br /> otro milagro inútil<br /> de la serie infinita<br /> que nos rodea en silencio.<br /> En la mañana que ha dejado<br /> atrás las dos vigilias,<br /> la del insomnio y la del sueño,<br /> que también es posible,<br /> la contemplo a veces con ese solo asombro<br /> que reservamos para lo extraño.<br /> Ha viajado conmigo toda la noche.<br /> Quizá, no lo recuerdo, ha palpado<br /> cosas que no tienen forma.<br /> A su tacto se han abierto<br /> puertas y se han opuesto muros<br /> que tal vez no existen.<br /> Ha temblado de frío o ha sudado<br /> bajo climas que no cambian. Posiblemente<br /> ha sido cortada, como en una noche<br /> de 1676, y permanece intacta.<br /> Ha de viajar conmigo por todo el día.<br /> Es mi remedo: hará girar cerraduras,<br /> tocará lo que ha sido tocado y tocarán los otros.<br /> Todo es un infinito pasamanos.<br /> Aceptará la alevosa amistad e intentará<br /> disuadir las amenazas, que no son otra cosa<br /> que equívocos de amor entre los hombres.<br /> Y no desdeño que las horas de luz<br /> la obliguen a papeles menores:<br /> encender un cigarrillo o dejar<br /> la humillación de la limosna<br /> son parte del misterio donde actúa la mano.<br /> Como yo, mi mano es algo que está<br /> en el mundo para aceptarlo todo.<br /> Ahora, que en la tarde,<br /> cuando contemplo lo que escribe<br /> estas voces sin el honor de algunas precisiones,<br /> oscuramente comprendo<br /> jirones de su metáfora. Como un libro sagrado,<br /> celosamente guardado por el enigma de su lengua,<br /> se ha desgajado otro día<br /> por el paso de la mano.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Luis Benítez es un escritor nacido en la provincia de Buenos Aires, Argentina, el 10 de noviembre del año 1956. Se trata de un artista polifacético, que ha cultivado diversos géneros, tales como <b>la poesía, la narrativa, el ensayo y el teatro</b>. Tiene una activa participación del mundo literario, y pertenece a diversas asociaciones de gran importancia, tales como la Academia Iberoamericana de Poesía, en Estados Unidos. Su trabajo ha sido premiado en diversas ocasiones por instituciones de varios países, entre los que se cuentan Francia, Italia y México. Además, su obra ha sido traducida a más de cinco idiomas y publicada en Latinoamérica, Norteamérica y Europa.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br />Como poeta, pertenece a <b>la generación de 1980</b>, que se propuso dejar atrás la fuerte herencia de escritores como César Vallejo y Pablo Neruda, en pos de una renovación que se enfocaría en aprender del legado anglosajón, entre otros. Entre sus libros publicados, encontramos los poemarios "<i>Poemas de la Tierra y la Memoria</i>" y "<i>Guerras, epitafios y conversaciones</i>", el ensayo "<i>Jorge Luis Borges: La tiniebla y la gloria</i>" y el drama "<i>18 Whiskies</i><span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;">".</span> </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-5708385105123866902016-08-02T22:22:00.000-07:002016-08-02T22:22:20.118-07:00ESA COSA "LIVIANA, ALADA Y SAGRADA", SEGÚN PLATÓN <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimDx-13eqm_loorLHrAZIbhCxhM1bJzK_q_fS2og6yWsC2-1-GeMSmioYORcDypmvk_j1AiZPWVwc4nEwbNe5lFlH-bBEOYQuOhBYJsq7AYQLEecqDT-2kGq1WvUuVJp-AP24padP0c6B0/s1600/1.+Desdoblamiento+Astral.BMP" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimDx-13eqm_loorLHrAZIbhCxhM1bJzK_q_fS2og6yWsC2-1-GeMSmioYORcDypmvk_j1AiZPWVwc4nEwbNe5lFlH-bBEOYQuOhBYJsq7AYQLEecqDT-2kGq1WvUuVJp-AP24padP0c6B0/s400/1.+Desdoblamiento+Astral.BMP" width="300" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">"Desdoblamiento Astral" pintura de Adamus.</span></div>
<div align="center" style="text-align: right;">
<span lang="ES-CL" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><em></em></span> </div>
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-CL" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><em>Mora Torres</em></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CL" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CL" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Solía decir Borges -con un humor que a
veces tomaba matices muy oscuros- que hay gente que siente escasamente la
poesía, y que esa gente es generalmente la que se dedica a enseñarla.<br />
<br />
No estoy segura de que sea verdad, pero sí estoy segura de que personas que no
tienen ni títulos ni honores en poesía, pueden sentirla tanto como los que se
llevan los laureles por escribirla o predicarla.<br />
<br />
La poesía es un lenguaje extrañamente universal y privado a un tiempo. El verso
que yo pueda leer con ustedes no dibuja en mí la misma sombra, los mismos
símbolos, ni tiene la misma música. Ni siquiera nos habla de lo mismo: a cada
uno de nosotros nos revela un secreto diferente.<br />
<br />
Hace muchos años -porque debo contarles que ya no soy joven, en especial a los
que vieron en mi nota anterior una admiración juvenil por el Che- redacté algo
tratando ingenuamente de definir lo que era un poeta.<br />
<br />
Decía que "el poeta está señalado por algo indefinido, sin nombre, que
hace que le sea muy difícil conseguir un empleo, educar a los hijos, amar,
tener amigos. Uno se encuentra todos los días con la penosa certidumbre de que
el mundo no necesita de los poetas".<br />
<br />
Yo era muy joven cuando lo escribí; sangraba por la herida. <br />
<br />
Me encantaría que ustedes desmintieran ahora mis palabras apresuradamente
escritas.<br />
<br />
Actualmente tengo el empleo, y amigos, y los hijos crecieron, y lo que sigo
creyendo de aquel tiempo es que lo que merece ser vivido de la vida no es
"la necesidad" (o sea el empleo) sino "el lujo" (es decir,
la poesía).<br />
<br />
Pero está claro que, irremediablemente, para disfrutar de ella, debemos tener
al menos dos comidas diarias, y luego el alimento de los versos.<br />
<br />
<strong><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">La divina comida</span></strong><br />
<br />
Sin más, les paso la carta que escogí de "platos" latinoamericanos.
El que no los perciba sabrosos, puede mandar otras recetas.<br />
<br />
Empiezo con Neruda, de quien sé que muchos esperan que transcriba unas líneas. <br />
<br />
Como son tantas las que escribió, apelo a lo primero que recuerdo, sin intentar
escoger las mejores (malas no van a ser, supongo):<br />
<br />
Sucede que me canso de ser hombre, <br />
que entro en las estaciones y los bares<br />
cansado, impenetrable como un cisne de fieltro<br />
navegando en un agua de origen y ceniza.<br />
<br />
Son líneas de un comienzo, igual que éstas:<br />
<br />
Te recuerdo como eras en el último otoño; <br />
eras la boina gris y el corazón en calma.<br />
<br />
<br />
De la gran voz que hoy casi no se oye del peruano César Vallejo una primera
estrofa me estranguló siempre:<br />
<br />
"Hay golpes en la vida tan fuertes,<br />
yo no sé,<br />
golpes como del odio de Dios".<br />
<br />
(Para leer las biografías de Neruda y Vallejo y descubrir a otros poetas, y
repasar a narradores, ver "<a href="http://www.monografias.com/trabajos36/literatura-siglo-xx/literatura-siglo-xx.shtml?news"><span style="color: blue;">Principales
exponentes de la literatura del siglo XX</span></a>", de Yamara Esquivel, de
Cuba.)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CL" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"></span> </div>
________________________________________<br />
<br />
<span style="font-family: Arial;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CL" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><o:p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>Sobre la autora de este artículo: Poeta, nacida en Santa Fe, Argentina en 1949 y actualmente radicada en Buenos Aires. Mora es un pseudónimo de "María de los Milagros Torres". <br />Dos veces premiada por el Fondo Nacional de las Artes, ha publicado: <br />● "Como quien entra en una fiesta" <br />● "Jugar en noche oscura" </em></span></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-CL" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-39983323370340650352014-08-17T20:00:00.004-07:002014-08-17T20:19:13.628-07:00MANOS Y POEMAS VISUALES DE ROMINA CAZÓN<a href="http://boek861.com/proyectos_rec/pry/0%20romina.pdf">http://boek861.com/proyectos_rec/pry/0%20romina.pdf</a><br />
<br />
<span style="font-family: Arial;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAIMhKZMF8kMf93TCRAKUZTSsGxTUUbLN4riP58AAxlJs2wGoecmxf2tjPqZ5s8z8lLJg2iVL7zX4tBAPe0w2l45gu6kTYg791ibCAMXJrxMYJv-5rjwmKQ0t1XqbGlcP3t7Yu8sYzovtI/s1600/pieza+mano+rota.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAIMhKZMF8kMf93TCRAKUZTSsGxTUUbLN4riP58AAxlJs2wGoecmxf2tjPqZ5s8z8lLJg2iVL7zX4tBAPe0w2l45gu6kTYg791ibCAMXJrxMYJv-5rjwmKQ0t1XqbGlcP3t7Yu8sYzovtI/s1600/pieza+mano+rota.jpg" height="400" width="640" /></a></div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Arial;"><b></b></span> </div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Arial;"><b></b></span> </div>
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Arial;"><b>Romina Cazón, </b></span><span style="font-family: Arial;">escritora, artista audio-visual y promotora cultural. (Argentina,</span></div>
<br />
<span style="font-family: Arial;"></span><div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">1981). Sus textos se hallan parcialmente publicados en antologías, como</span></div>
<span style="font-family: Arial;">
<br />
<div align="LEFT">
también en revistas impresas y digitales de Latinoamérica y Europa.</div>
</span><br />
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Arial;">Es autora de </span><b><i><span style="font-family: Arial;">Con mis uñas de gata </span></i></b><span style="font-family: Arial;">(poesía japonesa, 2008), </span><b><i><span style="font-family: Arial;">Patria</span></i></b></div>
<b><i><span style="font-family: Arial;">
</span></i></b><i><span style="font-family: Arial;"></span></i><span style="font-family: Arial;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;"><i><b>Ajena </b></i></span><span style="font-family: Arial;">(poesía 2010), </span><b><i><span style="font-family: Arial;">Del fondo de ningún vientre </span></i></b><span style="font-family: Arial;">(poesía, 2012) y </span><b><i><span style="font-family: Arial;">De sus</span></i></b></div>
<b><i><span style="font-family: Arial;">
</span></i></b><i><span style="font-family: Arial;"></span></i><span style="font-family: Arial;"></span><br />
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Arial;"><i><b>piernas en mi cuello </b></i></span><span style="font-family: Arial;">(cuentos, 2013) </span><b><i><span style="font-family: Arial;">Artefatuo </span></i></b><span style="font-family: Arial;">(poesía visual, 2014),</span></div>
<span style="font-family: Arial;">
</span><b><i><span style="font-family: Arial;"></span></i></b><i><span style="font-family: Arial;"></span></i><span style="font-family: Arial;"></span><br />
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Arial;"><i><b>Material On /Off </b></i></span><span style="font-family: Arial;">(poesía visual, ebook, 2014)</span></div>
<span style="font-family: Arial;">
</span><br />
<div align="LEFT">
<span style="font-family: Arial;">Compiladora de </span><b><i><span style="font-family: Arial;">Panorama de la poesía mexicana </span></i></b><span style="font-family: Arial;">(poesía reunida, 2009)</span></div>
<br />
<span style="font-family: Arial;">
Dirige la revista de arte y cultura, El humo (www.revistaelhumo.com). Es<br />
<br />
</span><div align="LEFT">
<span style="font-family: Arial;">responsable de Ediciones El humo, que cuenta con once números en la</span></div>
<span style="font-family: Arial;">
</span><span style="font-family: Arial;">colección </span><i><span style="font-family: Arial;">Ojo Cautivo</span></i><br />
<em><span style="font-family: Arial;"></span></em><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzyvxKUEwaTA43Tcp7QTOn2ySzhG2mWOegsi3oEncX0blHX7VvFi-qCZdhYsuzMa22JI9SxTMtfBRF6O0RPEZ77rBvGLYkO7mORaMpyU0oSQvAWHjZUg26-eqvjLtuuXYMIkbQ7B74btd3/s1600/Empty-House-1024x768.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzyvxKUEwaTA43Tcp7QTOn2ySzhG2mWOegsi3oEncX0blHX7VvFi-qCZdhYsuzMa22JI9SxTMtfBRF6O0RPEZ77rBvGLYkO7mORaMpyU0oSQvAWHjZUg26-eqvjLtuuXYMIkbQ7B74btd3/s1600/Empty-House-1024x768.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<em><span style="font-family: Arial;"></span></em><br />
<em><span style="font-family: Arial;"></span></em><br />
<span style="font-family: Arial;">II<br />
<div style="text-align: right;">
<em>Y lloraba con lentitud como un niño que recién ha perdido</em></div>
<div style="text-align: right;">
<em> la respiración y la sonrisa de su madre.</em></div>
<div style="text-align: right;">
Hernán Lavín Cerda</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Madre, cuando me fui de tu sombra, le lloré a la tierra todo el llanto con el que nací. Por debajo de mi camisa corría un riachuelo, lo supo la nostalgia de mi piel sombría. Nunca quise dejar la casa ni las miradas. Jamás volví a encontrarlas en este lugar, pero al final todo es por la fuerza de la costumbre, como dice Camus. Me acostumbré como quien se acostumbra a estar a un centímetro del tren, a estar colgada de un hilo en la recámara fría de un hospital, a ver pupilas femeninas y hallar porciones de una madre con otros nombres y atuendos y perfumes.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Toda partícula que hallaba, me devolvía tu mirada. Es cierto, me hiciste falta, pero nunca quise abrir la boca para contártelo. Me faltó hilvanar las oraciones. Me faltó la aguja.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
III</div>
<div style="text-align: justify;">
Madre, mientras yo tomaba distancia de tu cocina, la medida perfecta de la sal ya no tocaba mi lengua. No más sabores de tus manos, no más el deleite, no más el encuentro de nuestra sangre.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y mientras yo te dejaba en ese país donde las cosas parecen que se caen sin los dedos, en ese país de sílabas que nos mienten. No más el pan muerto en la mesa de nuestra familia, no más la miseria a la hora de ir al baño, a la hora de salir de allí. No más el pecado de desear lo que el prójimo tiene, cuando no es su mujer a la que miramos. Ya no más el ventrículo de un alma joven. No más.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
V</div>
<div style="text-align: justify;">
Madre, no sé si el regreso me sane. No sé si aleje este cáncer, esta necesidad de tus manos. No sé qué suceda cuando llegue a tu casa y no reconozcas mis bordes, mi nariz imperfecta. No sé qué haré si mi lengua le falla a tu comida.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
VIII</div>
<div style="text-align: justify;">
A veces yo soy tu madre. Tengo la respuesta necesaria a tus dudas. Sé a qué hora llegará papá y lo que te dirá: todas sus mentiras. Sé lo que deseará comer un lunes y lo que te pedirá cuando ya no estemos en la mesa. Sé también que entrará mi hermano por esa puerta color sepia y te pedirá las uñas, luego el brazo y el muslo. Sé también que llegará tu nieta, más tarde tu nieto y que los abrazarás para sentirte madre nuevamente.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sé que después llegaré yo, que nos haremos animales, que no sabremos los códigos ni los signos, que no habrá razonamiento.</div>
</span><br />
<em><span style="font-family: Arial;"></span></em><br />Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-71120680945974281692013-07-03T01:36:00.003-07:002013-07-03T01:36:50.434-07:00LA SOMBRA DE LAS MANOS<span style="color: black;">
</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: black;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge8AhQJbWJ6yZI-8zN11SEYssPjSCd7zevub62_feTdJRG6VbdSWK85ykdd9kJhAR4qq3PRqjINNuyrmTedHQARSanY2CS6MkdbDi4AkXcsrPRT4C7OCrdUEhKlhmzamKN9RjAvysGj9sM/s250/guayasamin_manos_ternura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="396" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge8AhQJbWJ6yZI-8zN11SEYssPjSCd7zevub62_feTdJRG6VbdSWK85ykdd9kJhAR4qq3PRqjINNuyrmTedHQARSanY2CS6MkdbDi4AkXcsrPRT4C7OCrdUEhKlhmzamKN9RjAvysGj9sM/s400/guayasamin_manos_ternura.jpg" width="400" /></a></span></div>
<br />
<span style="color: black;">
</span><span style="color: black;">
</span><span style="color: black;">
</span><span style="color: black;">
</span><span style="color: black;">
</span><table border="0" cellpadding="0" cellspacing="0" class="MsoNormalTable" style="border-collapse: collapse; mso-padding-alt: 0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-yfti-tbllook: 1184;"><tbody>
<tr style="mso-yfti-firstrow: yes; mso-yfti-irow: 0; mso-yfti-lastrow: yes;"><td style="background-color: transparent; border: rgb(0, 0, 0); padding: 0cm 5.4pt; width: 252.85pt;" valign="top" width="337"><span style="color: black;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #404040; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;"><span style="color: #073763;">FRANCISCO VILLAESPESA</span></span></b><span style="color: #404040; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt;"><br /><span style="color: #073763;">
(1877-1936)</span></span><span style="color: #404040; font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: #073763;">
<span style="color: #404040; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="color: #134f5c;">Poeta, periodista, dramaturgo</span> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: #404040; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="color: #073763;">y novelista español.</span> </span><span style="color: #404040; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"><br /><span style="color: black;">
<br />
¡Oh enfermas manos ducales, <br />
olorosas manos blancas!...<br />
<br />
¡Qué pena me da miraros,<br />
inmóviles y enlazadas,<br />
entre los mustios jazmines<br />
que cubren la negra caja!<br />
<br />
¡Mano de marfil antiguo,<br />
mano de ensueño y nostalgia,<br />
hecha con rayos de luna<br />
y palideces de nácar!<br />
<br />
¡Vuelve a suspirar amores<br />
en las teclas olvidadas!<br />
¡Oh piadosa mano mística!<br />
Fuiste bálsamo en la llaga<br />
de los leprosos, peinaste<br />
las guedejas desgreñadas<br />
de los pálidos poetas;<br />
acariciaste la barba<br />
florida de los apóstoles<br />
y de viejos patriarcas,<br />
y en las fiestas de la carne,<br />
como una azucena, pálida,<br />
quedaste, en brazos de un beso,<br />
de placer extenuada...<br />
<br />
¡Oh manos arrepentidas!<br />
¡Oh manos atormentadas!<br />
<br />
¡En vosotras han ardido<br />
los carbones de la Gracia!<br />
¡En vuestros dedos de nieve <br />
soñó amores la esmeralda; <br />
fulguraron los diamantes<br />
como temblorosas lágrimas,<br />
y entreabrieron los rubíes<br />
sus pupilas escarlata!<br />
<br />
¡Junto al tálamo florido, <br />
en la noche epitalámica,<br />
temblorosas desatasteis<br />
de una virgen las sandalias!<br />
¡Encendisteis en el templo<br />
los incensarios de plata,<br />
y al pie del altar, inmóviles,<br />
os elevasteis cruzadas<br />
como un manojo de lirios<br />
que rezase una plegaria!<br />
<br />
<br />
<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></span></div>
<span style="color: black;">
</span></td><td style="background-color: transparent; border: rgb(0, 0, 0); padding: 0cm 5.4pt; width: 252.85pt;" valign="top" width="337"><span style="color: black;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: #404040; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"><o:p><span style="color: black;"> </span></o:p></span></div>
<span style="color: black;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: #404040; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10pt;"><br /><span style="color: black;">
¡Oh mano exangüe, dormida<br />
entre flores funerarias!<br />
¡Los ricos trajes de seda,<br />
esperando tu llegada,<br />
envejecen en las sombras<br />
de la alcoba solitaria!<br />
<br />
¡En Ia argéntea rueca, donde<br />
áureos ensueños hilabas,<br />
hoy melancólicas tejen<br />
sus tristezas las arañas!<br />
<br />
¡Abierto te espera el clave,<br />
y sus teclas empolvadas<br />
aun de tus pálidos dedos<br />
las blancas señales guardan!<br />
<br />
En el jardín, las palomas<br />
están tristes y calladas,<br />
con la cabeza escondida<br />
bajo el candor de las alas...<br />
<br />
¡Sobre la tumba, el poeta<br />
inclina la frente pálida,<br />
y sus pupilas vidriosas<br />
en el fondo de la caja<br />
aún abiertas permanecen,<br />
esperando tu llegada!<br />
<br />
Blancas sombras, blancas sombras<br />
de aquellas manos tan blancas,<br />
que en las sendas florecidas<br />
de mi juventud lozana<br />
deshojaron la impoluta<br />
margarita de mi alma...<br />
¿Por qué oprimía en la noche<br />
como un dogal mi garganta?<br />
<br />
¡Blancas manos! ... Azucenas<br />
por mis manos deshojadas...<br />
¿Por qué vuestras finas uñas<br />
en mi corazón se clavan?<br />
<br />
¡Oh enfermas manos ducales,<br />
olorosas manos blancas!<br />
<br />
¡Qué pena me da miraros<br />
inmóviles y enlazadas,<br />
entre los mustios jazmines<br />
que cubren la negra caja!<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="color: black;">
</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="color: black;">
</span>Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-68604901505075758702013-01-20T18:42:00.006-08:002013-01-20T18:43:29.100-08:00LAS MANOS EN LA POESÍA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://deoficiotraductor.files.wordpress.com/2011/11/la-cueva-de-las-manos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="307" src="http://deoficiotraductor.files.wordpress.com/2011/11/la-cueva-de-las-manos.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times New Roman;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times New Roman;">"Es interesante comprobar la importancia que tienen las manos en la Poesía. Yo no era muy consciente de ello hasta que la casualidad me hizo ver que he escrito no pocos poemas en los que las manos tienen una importancia relevante, e incluso esencial, bien como protagonistas indiscutibles, bien como elementos necesarios en el desarrollo de una historia determinada. </span><span style="font-family: Times New Roman;">Y es que los mortales necesitamos las manos para tantas y tantas cosas… </span><span style="font-family: Times New Roman;">Por ejemplo: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;">Para sembrar</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">Con mano pendular, sincronizada</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">al ojo, al corazón y a la rodilla,</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">el hombre desparrama la semilla</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">del trigo, del centeno o la cebada.</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">Para hacer tratos:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">La mano fue el juramento</span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">de la sangre</span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">para sellar la palabra.</span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">El corazón un testigo insobornable.</span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">La garantía era el alma.</span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">Para abrazar:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">Mis manos son dos tenazas</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">para abrazarte,</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">pero tu cuerpo es figura</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">que en la aventura</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">se parte.</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">Para iniciarse en el amor:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">“Poco a poco mi mano</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">cayó sobre la tuya y ¡zás!</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">Así llegó el instante</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">en que tembló la tierra”</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">Para acariciar:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">“Yo te ofrezco las manos para</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">que sean servidumbres de tu piel</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">y logren con sus dedos la constante</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">recreación de la caricia”</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">Para ponerse al servicio de la pasión:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">“Y te cubro de seda hasta que</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">el peso de mis manos</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">estimule los potros de tu piel</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;">y de nuevo la bestia nos exalte”</span></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;">Para aceptar proposiciones:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">¿Te atreves a mirarme,</span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">sentarte junto a mí, tomar mis manos</span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">y darme tu silencio en esta noche infinita?</span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"><strong>Poemas a las manos, propiamente:</strong></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span><span style="font-family: Times New Roman;">Serían aquellos en los que las manos se yerguen como protagonistas ¿Las dos? Pues, mira, no, parece ser que las manos no salen siempre juntas. Y hasta puede que, en ocasiones, tenga más fuerza una sola. Pruébalo, si quieres, pegando un puñetazo sobre la mesa. </span><span style="font-family: Times New Roman;">Dejo aquí un par de representantes. Con licencia para criticar. Y con un abrazo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<strong style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">Tus manos</span></strong></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">No tienen sitio tus manos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">entre mis manos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">No tienen sitio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">Porque sus leves temblores</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">no son de amores,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">sino de frío.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">Las manos enamoradas</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">no están calladas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">Hablan a gritos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">Tus manos están vacías</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">y entre las mías</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">no tienen sitio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">Del libro “El cielo se hizo de amor”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<strong style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Times New Roman;">La mano</span></strong></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;">Se me ha encogido esa mano</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">que tuve siempre tendida,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">pues si la fe no me falta</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">me va faltando la vida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;">Espero con los que esperan</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">una inminente partida,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">sereno, sin hacer sombra</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">y con la mano encogida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;">La mano que estuvo llena</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">de corazón y caricias,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">la que regando las flores</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;">se fue quedando marchita."</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: black;"><em>De la serie “Expresiones propias”</em></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: black;"><em> </em></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: black;"><em>Autor de estas líneas: MARIANO ESTRADA </em></span></span><a href="http://www.mestrada.net/"><span style="color: purple; font-family: Times New Roman;"><span style="color: black;"><em>www.mestrada.net</em></span></span></a><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: black;"><em> Paisajes Literarios</em></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: black;"><em>Blog </em></span></span><a href="http://paisajes.blogcindario.com/"><span style="mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="color: purple; font-family: Times New Roman;"><span style="color: black;"><em>http://paisajes.blogcindario.com</em></span></span></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="color: black;"><em>Poemas recreados: </em></span></span><a href="http://groups.google.com/group/paisajes-literarios"><span style="mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="color: purple; font-family: Times New Roman;"><span style="color: black;"><em>http://groups.google.com/group/paisajes-literarios</em></span></span></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-outline-level: 1;">
</div>
Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-22991933435936121812012-08-19T12:36:00.003-07:002012-08-19T12:55:50.167-07:00UN CUENTO EN MIS MANOS.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGOMUJA1I1EpGwRTE9W92drbmb0fpVaVrGb1Fh6B1b3uxE6fDF3XSwcRuBRCtiIBUpH35icS7ENS1lYouMls5H0BIa1Oept0XcjMxkGmHS-OCUviwF65tgJ_LZ3Rz15wOZ166Gpgzo1eRC/s1600/andersen+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGOMUJA1I1EpGwRTE9W92drbmb0fpVaVrGb1Fh6B1b3uxE6fDF3XSwcRuBRCtiIBUpH35icS7ENS1lYouMls5H0BIa1Oept0XcjMxkGmHS-OCUviwF65tgJ_LZ3Rz15wOZ166Gpgzo1eRC/s320/andersen+-+copia.jpg" width="172" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">En una mano contempla los personajes de un mundo de sueños, pletórico de enseñanzas; con la otra escribe las mejores historias para niños y para grandes con corazón de niño. ¿Quién es?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Lea sobre el arte de contar cuentos en</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><a href="http://talleresdepoesia.blogspot.com/2012/08/el-cuento.html">http://talleresdepoesia.blogspot.com/2012/08/el-cuento.html</a></span></div>
Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-38354050628502364142012-07-17T22:58:00.002-07:002012-07-17T22:58:46.766-07:00MANOS QUE NO VEN.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsbu62yz7-tUgQ0mgaPuVXlxm-xz7oK7cn1Fu5WsE3Jt3Mg3sh0g9t8Epct9T8VGgxqJ0Qu-BpWz0yXe7TM-DfroMav1L0oV_zqKqayxel2k4V9z2sGXsg0_i1H5ZNStrMVCr03tLh3bjl/s1600/Manos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsbu62yz7-tUgQ0mgaPuVXlxm-xz7oK7cn1Fu5WsE3Jt3Mg3sh0g9t8Epct9T8VGgxqJ0Qu-BpWz0yXe7TM-DfroMav1L0oV_zqKqayxel2k4V9z2sGXsg0_i1H5ZNStrMVCr03tLh3bjl/s400/Manos.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div align="center">
<table border="0" cellpadding="0" cellspacing="0" class="MsoNormalTable" style="mso-cellspacing: 0cm; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm; mso-yfti-tbllook: 1184; width: 80%;">
<tbody>
<tr style="mso-yfti-firstrow: yes; mso-yfti-irow: 0;">
<td style="background-color: transparent; border: rgb(0, 0, 0); padding: 0cm;" valign="top"><span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;"><br />
</span>
</td>
</tr>
<tr style="mso-yfti-irow: 1; mso-yfti-lastrow: yes;">
<td style="background-color: transparent; border: rgb(0, 0, 0); padding: 0cm;" valign="top">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: right;">
<i><span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">>> su mano dice que el mundo es cóncavo
<<<br />
</span></i><span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">Juan Gelman</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">Nuestra historia comenzó y terminó con arena en los pies, en los
bolsillos. Nos conocimos en serio un sábado y al día siguiente estábamos
frente al mar tomando cafecito y picando cositas dulces. Al principio
esperábamos el ejército de las hormigas pero que va. Yo dije: Odio los sapos,
son horribles, y ella sonrió. Continuamos haciendo chistes y hablando de sus
gatos y de los viajes de vacaciones de su infancia: Santo Domingo Colonial,
en donde sus abuelos tenían una joyería en la Avenida Mella al lado del Cine
Lido exactamente. Nos reímos mucho otra vez y me preguntó si alguna vez había
entrado a ese cine en donde por años han pasado películas porno. Claro que
fui, todos hemos ido, especialmente a las películas francesas, agregué sin
miedo... con ella no tenía miedo a nada y se lo dejé saber: Con vos no tengo
miedo. Sus ojos verdes se confundían con la inmensidad del mar, la risa se
perdía en el ruido de los aviones que sobrevolaban. Mis manos entretenían
azúcar en el café con leche porque no sabían qué hacer, no sabían si volver a
tocar las otras manos pintadas de rojo mamasita. Quieres caminar, pregunté
para no aburrir. Sí, sólo con una condición, dijo ella: No me tomes de las
manos por favor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">La noche anterior habíamos quedado en un café del Viejo San Juan. La
vi sentadita sosteniendo su taza con las dos manos. De inmediato saludé y no
recuerdo si fue beso o apretón de manos mientras me excusaba por haber llegado
tarde. No hay problema dijo ella y abrió los ojos y me tiré de clavado en esa
alberca verdiazul. Dije cosas nerviosas de idiota, busqué cigarrillos y pedí
cortadito con más leche que café dos de azúcar. Viene el proceso de
curriculums, de conocerse y conté más o menos todo en diez minutos. Tu turno,
dije yo. Me hubiese gustado estudiar microbiología, toco el violín y trabajo
en el laboratorio de la facultad... no veo desde los seis años, daños
irreparables en la córnea según los doctores... de eso ya te has dado cuenta,
dijo, mientras yo me moría de la sorpresa. No abundé más sobre el tema.
Caminamos y el café se convirtió en cerveza. La lógica dictó que tenía que
comportarme lo más normal posible pero ella notó mi desasosiego. No importa,
estoy acostumbrada, dijo sonriendo y el sábado continuó siendo mi día
favorito.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">Me encanta caminar por este lado de la ciudad... son los adoquines,
dijo, y de inmediato pedí la cuenta. Prometió llevarme a un lugar bonito que
según ella tendría su recompensa, ya que la vista ahí es genial. Me aventuré
a sostenerle la mano y ella se dejaba. En verdad fue más por tocarla que por
el mero hecho de ayudarla a cruzar calles y subir aceras, luego me di cuenta
de que ella conocía cada tramo, cada peldaño, bajadas y subidas. Adoro estos
olores, sonidos y texturas, me dijo al oído en un gesto de irremediable
ternura. Llegamos al parque. Un grupo de adolescentes vestidos de negro y de
pelo largo destrozaron el silencio mientras ella me mostraba la bahía
colonial y cerraba los ojos y respiraba hondo como para meterse el tajo de
noche dentro de su pecho. Acaricié sus manos con notable mala fe y me
advirtió: No va a pasar nada esta noche, contigo prefiero dejar las cosas
correr, he tenido experiencias, de las malas, por el asunto de la inmediatez.
Qué inteligente la gente que aprende de sus errores, me dije, pensando en mis
pies destrozados de tanto tropezar con las mismas piedras, a gusto. Notó mi
desconcierto y buscó mi cara con sus manos, reconoció los accidentes: Eres
bello, dijo con la sonrisa esa, la desgarradora, otra vez. Vámonos que ya se
hace tarde, dije suplicando un abrazo. Estreché su cuerpo menudo y sentí las
costillas, asumí su pelo y supe que ese olor no me dejaría en paz por los
próximos meses... toda una vida quisiera yo... pensé. En el camino de vuelta
hubo azucenas: El olor de la niñez, dijo ella mientras le colocaba una en el
pelo. Nos despedimos sin más, alguien la vendría a recoger. Llámame, me
encanta tu voz, dijo como quien dice adiós. Quedamos para el próximo día. Promesa
de de domingo playero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">Las semanas siguientes fueron normales en estos procesos: la espera al
lado del teléfono, los desencuentros, problemas de agenda. Un día me aparecí
en la facultad con azucenas y girasoles y le robé sonrisas. En el laboratorio
me mostró lo que hacía: lavar las ranas, darle de comer a los conejos. Ella
se tomó la demanda y decidió acabar con mis miedos cuando acarició mis manos.
Cierra los ojos, cantó por lo bajo. El agua estaba fría y casi me desmayo
cuando sentí el asunto gelatinoso en mis dedos... sus manos calmaban las mías
y el corazón palpitaba como loco. Nos reímos mucho. Quieres ir esta noche a
la playa, preguntó. Contesté que claro, a las ocho está bien.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">Un día venimos con rastrillos y bolsas para recoger tanta basura, dijo
con sus dientes blanquísimos de leche y yo asentía diciendo que era buena
idea. La noche de San Juan se regalaba buena de nubes y una brisa con olor a
Caribe... mar con el que hemos nacido y nos persigue en los trenes camino a
Den Haag que nos resultan ajenos, o en la confusión de Roma Termini.
Encontramos un tronco y nos sentamos en la arena. Las manos conocen, han sido
advertidas ya, pero de vez en cuando dejan los dedos ser en un antebrazo y la
extremidad atesora. Las manos dedican canciones brasileiras muy románticas
para la ocasión, confundidas no saben qué más hacer. Un día tocaré el violín
para ti, promete ella recostando su cabeza sobre mi hombro. Minutos eternos
de complicidad de sus rizos cerca de mi cuello. Ese olor otra vez...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">Las manos odian y envidian el hombro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">La ciudad es pequeña pero se las arregla para que yo no la vea más. Ya
no creo en las coincidencias: vengo y voy de aeropuerto en aeropuerto, las
cartas no llegan, los servidores se caen y no hay computadora que resista...
luego vienen las alergias, los males estomacales, las lluvias, la
intermitencia del tránsito y nadie quiere ver a nadie. Recuerdo haberle
dedicado dos canciones, una directamente... esa que dice <i>Hace falta que te
diga que me muero por tener algo contigo...</i> la versión por Vicentico y la
otra se la sigo dedicando en mi mente, cuando estoy solo en las salas de
espera luego de haber pasado por migración y busco alka setzers y no los
encuentro y si los encuentro no hay agua en los aviones. La otra canción, de
Calamaro: <i>El comandante de tu parte de adelante</i>. Siempre me pregunto,
qué seré para ella, ahora en la distancia... si me pensará dentro de su
oscuridad y sus complejos. Quisiera ser de todo, me digo, mientras recibo la
servilleta diminuta y el vasito de naranja diminuto para engullir la comidita
que sabe a cartón de aire, de todo, quisiera ser de todo menos una de las
historias tristes para su vibrador, como mencionó ella la última vez, en
medio de cerveza fría y solo de violín en la playa de Piñones. Los hombres se
han convertido para mí en una excusa interminable... al principio es una
asunto como de lástima, la muchacha ciega y todo eso... luego les demuestro
la mujer normal que hay en mí, que siente, que exige, quizás más que nadie,
entonces viene el sexo como fetiche, acostarse con la ciega, y eso, que no
muchos hombres de los que he conocido han visto Red Dragon, o El Lado Oscuro
del Corazón, has visto esa película, preguntó ella prometiendo volver a
vernos en alguna esquina. A vernos, dije irónicamente... Claro que a vernos,
respondió visiblemente molesta y ya no la escuché más, me llegaron palabras
envueltas en notas de Mendelssohn concierto para violín en <i>mi menor opus
64</i>, aire sal de mar, como si alguien hubiese destrozado un caracol en mi
cabeza mientras yo miraba seriamente las huellas en la arena devoradas por la
resaca, pensando en la terrible inmortalidad del cangrejo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<b><span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">Rey Emmanuel Andújar</span></b><span style="color: #000033; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CL;">. Santo Domingo 1977. Es el autor
de las novelas Candela (Alfaguara 2007) y El Hombre Triángulo (Isla Negra
2005) y las colecciones de cuentos Amoricidio (Premio Nacional Cuento FIL
2007) y El Factor Carne (Isla Negra 2005), una recopilación de sus primeros
cuentos premiados. Trabaja dentro de un laboratorio de investigación
independiente en donde se estudia La Dramaturgia del Cuerpo del Escritor. Ha
recibido galardones como Premio de Cuento Banco Central, Premio Internacional
Cuento Casa de Teatro, Premio Cuento Alianza Cibaeña. Ha sido publicado en
las antologías: Pequeñas Resistencias, el Nuevo Cuento Norteamericano y Caribeño,
Editorial Páginas de Espuma, España. Narradores Dominicanos del Siglo XX,
Editorial Letra Negra, Guatemala. <o:p></o:p></span></div>
</td>
</tr>
</tbody></table>
</div>Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-6842659409506436302011-09-16T12:43:00.000-07:002011-09-16T12:53:26.337-07:00EL LIBRO NO HA MUERTO.<div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhltkOOstfQuCmCsFV_AKOEkLLQp7Eql5tuqbEUu4bCy7hi7UqSZLoO4-ibWjyBtY0aVoVvgM3G6AhQMxFqIptSkpodwh5EAGzNPZIk0BWD6n91fKFL7nJOU0-W-MST84dpoNoFn7OJ8Wxa/s1600/libros+clasicos.png"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 400px; height: 273px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5653047797923726546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhltkOOstfQuCmCsFV_AKOEkLLQp7Eql5tuqbEUu4bCy7hi7UqSZLoO4-ibWjyBtY0aVoVvgM3G6AhQMxFqIptSkpodwh5EAGzNPZIk0BWD6n91fKFL7nJOU0-W-MST84dpoNoFn7OJ8Wxa/s400/libros+clasicos.png" /></a><br /><div align="justify"><em><font size="2">De Recuerdos y Ficciones.</font></em><br /> <br />La compra ayer de un libro a un vendedor de vereda, provocó una breve charla sobre libros y ediciones. Y yo hoy hago algunas reflexiones.<br /><br />El académico canadiense Marshall Macluhan, señaló que la televisión acabaría con la lectura y por lo tanto con los diarios, el libro y las revistas. Erró. El libro sigue vivo. Cada hora sale de una prensa un promedio de 15 mil ejemplares. ¿Cuántos, en todas las prensas de mundo?<br /><br />Quizás sea uno de los pocos productos humanos que no han cambiado básicamente su formato, desde que hace más de 2 mil años lo instauraron editores romanos. El aporte comenzó con el papel por los chinos; de Roma, el formato; de Alemania la prensa con tipos móviles, Inglaterra y Estados Unidos con el perfeccionamiento de la producción y distribución.<br /><br />Alguien dijo que "la lectura es la mejor terapia". De los soldados que en las guerras llevaron libros para leerlos en los momentos de descanso, la mayoría tuvo pocos o nada de problemas mentales pos guerra. Lo mismo con los prisioneros de guerra. Un libro puede ser mejor que un Valium u otra droga contra la angustia y el estrés. Yo lo tengo siempre a mano, junto a mi guitarra.<br /><br />El libro es un objeto fácil de portar que, cerrado, es frío, impersonal. Abierto, nos transporta a paisajes, países, regiones, planetas, estrellas, nos enseña y relaja. Lin Yutang dice que hay la lectura obligada y la de gozo Que esta última tiene un placer misterioso. Cuán grato es sentarse en un rincón (en la cama) y abrir un libro: de inmediato surge "Alicia en el país de las maravillas". Queremos mucho al libro favorito. ¿Cuánto no amamos a nuestra antología los Poetas Itinerantes "Rubén Darío"?<br /><br />El libro sigue vivo y tendrá larga vida, porque continúa siendo buscado y gustado por millones de personas. Porque nos entrega historias de amor, dramas, reales o ficticias, y poesía.<br /><br /><br />Carlos Eduardo Saa<br />Cerro Barón 28 de mayo de 2010.<br /></div></div>Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-10905041405554806132011-06-25T20:44:00.000-07:002011-06-25T20:54:45.933-07:00EL SUEÑO DEL DIBUJANTE.<div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4ud2NzHXpQ4bAwe6Ecz9slw6_gt9RONhEYD5TyHDjuKiwnnzpvzOMu-YotnCJ2UdEhMHjHMiIRPUrAvzNT35J_9DLeyisGRIWCzkEN0f1G0quBXtds6-tD9YqjjgLrHsyynvmJ_Dhk2RL/s1600/imagesCADIOC0U.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 201px; height: 251px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5622371738626374930" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4ud2NzHXpQ4bAwe6Ecz9slw6_gt9RONhEYD5TyHDjuKiwnnzpvzOMu-YotnCJ2UdEhMHjHMiIRPUrAvzNT35J_9DLeyisGRIWCzkEN0f1G0quBXtds6-tD9YqjjgLrHsyynvmJ_Dhk2RL/s400/imagesCADIOC0U.jpg" /></a><br /><div><div align="justify">Una ciudad en la pintura del mundo tiene una vida que permite hacer las cosas con una tranquilidad y una paciencia infinitas. El arte es un espacio donde la lentitud del tiempo obliga al artista a superarse de continuo, porque como un dilema del hombre, vive el pintor frente a frente con su propia conciencia y madurez.<br /><br />Y el pintor hace tiempo que lo sabe. Y el poeta sabe de su existencia por sus dibujos. El poeta y el pintor. El pintor y el poeta. El poeta conoce al pintor colaborando en la edición de libros. La complicidad nace en el gusto por las cosas bien hechas y la asunción de la soledad del artista en medio del reconocimiento de las obras que aman en silencio.<br /><br />Ideas en común sobre la situación del arte y los artistas, las conversaciones sobre poesía y pintura, las diferencias y similitudes entre un género y otro, los problemas y las suspicacias del creador, las conversaciones de tarde en tarde en el taller del pintor, rodeados de imágenes y cuadros, llevan al poeta a mostrar al pintor un manuscrito a punto de ser publicado.<br /><br />Cuadernos blancos que el poeta escribió a pluma, poema a poema, fue dibujando el pintor imágenes y figuras, atmósferas y sensaciones con una intensidad narrativa clarividente. Con la poesía el dibujante se hizo pintor. Su mano reconoce su oficio y los dibujos se adueñan con su mirada del mundo del poeta.<br /><br />Pocas las veces que un pintor había mostrado lo que era capaz una mano que encierra sin palabras un mundo cargado de misterio y simbología. Increíble que pudiera dibujar lo que casi todos creían indescifrable. Hondo en su elaboración y pensamiento, el mundo aparece en una serie de imágenes que van desde sus ojos hasta sus manos.<br /><br />Su mirada veía más allá de lo que acontece ante el ojo humano, su mano revolvía el mundo de las metáforas con libertad, arrastrando el poema con otro pulso a una intensidad nueva que en el fulgor de las palabras brillaba con misterio. El dibujo hacía poesía con otra voz. El poeta dibuja con palabras lo que acontece, el pintor lleva la poesía en sus manos a vivir con lo que le rodea.<br /><br />La sorpresa de los dibujos frente a los poemas es todavía mayor. La magia que convierte lo difícil en arte, y que los lectores reconocen de la mano del pintor a primera vista. El poeta necesitó de mil palabras. El pintor unos trazos, líneas onduladas y manchas. Por cada poema un dibujo. Imágenes que son parte del pulso del pintor y del poeta en una ciudad anónima llamada arte.<br /><br />La mano del pintor se había adueñado de la poesía. Sus ojos estaban acostumbrados a soñar con dibujos. Su cuerpo vibraba cuando repasaba entre sus dedos las palabras, sopesando con paciencia su música, calibrando su perfil y su sombra. Las dudas y hambre del poeta en manos del pintor se hicieron certezas y alimento.<br /><br />Con el roce del pincel ante sus ojos el poeta guardó sus palabras dentro. El pintor con su aliento comenzó a mover la mano despacio. La lentitud recorría la vista del pintor llevando afuera las palabras del poeta. La poesía en silencio. En una esquina perdida del mundo, sólo lo que el pintor firmó con su nombre, atrapó el arte su vuelo.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><a href="http://www.bassarai.com/pages/dibujante.html">http://www.bassarai.com/pages/dibujante.html</a></div><div align="justify"> </div></div></div>Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-17017868316494362272011-04-13T18:33:00.000-07:002011-04-13T18:38:25.241-07:00EDITORIAL: LAS MANOS DE DURERO.<div align="justify"><em></em></div><br /><div align="justify"><em>Durante el siglo XV, en una pequeña aldea cercana a Nüremberg, vivía una familia con 18 niños. Para poder poner pan en la mesa para todos, el padre y jefe de la familia trabajaba casi 16 horas diarias en las minas de oro y en cualquier otra cosa que se le presentara. A pesar de las condiciones de pobreza en las que vivían, dos de los hijos de Albrecht Durer tenían un sueño. Ambos querían desarrollar su talento para el arte, pero bien sabían que su padre jamás podría enviar a ninguno de los dos a estudiar a la Academia. Después de muchas noches de silenciosas conversaciones entre los dos, llegaron a un acuerdo. Lanzarían al aire una moneda. El perdedor trabajaría en las minas para pagar los estudios al que ganara. Al terminar sus estudios, el ganador pagaría entonces los estudios al que quedara en casa, con las ventas de sus obras, o como fuera necesario. Lanzaron al aire la moneda un domingo al salir de la Iglesia. Albrecht Durer ganó y se fue a estudiar a Nüremberg. Albert comenzó entonces el peligroso trabajo en las minas, donde permaneció durante los siguientes cuatro años para sufragar los estudios de su hermano, que desde el primer momento fue toda una sensación en la Academia. Los grabados de Albretch, sus tallados y sus óleos llegaron a ser mucho mejores que los de muchos de sus profesores y para el momento de su graduación, ya había comenzado a ganar considerables sumas con las ventas de su arte. Cuando el joven artista regresó a su aldea, la familia Durer se reunió para una cena festiva en su honor. Al finalizar la memorable velada, Albrecht se puso de pie en su lugar de honor en la mesa, y propuso un brindis por su hermano querido, que tanto se había sacrificado para hacer sus estudios una realidad. Sus palabras finales fueron: Y ahora, Albert hermano mío, es tu turno. Ahora puedes ir tú a Nüremberg a perseguir tus sueños, que yo me haré cargo de ti. Todos los ojos se volvieron llenos de expectativa hacia el rincón de la mesa que ocupaba Albert, quien tenía el rostro empapado en lágrimas, y movía de lado a lado la cabeza mientras murmuraba una y otra vez: No, no, no... Finalmente, Albert se puso de pie y secó sus lágrimas. Miró por un momento a cada uno de aquellos seres queridos y se dirigió luego a su hermano, y poniendo su mano en la mejilla de aquel le dijo suavemente: No, hermano, no puedo ir a Nuremberg, ya es muy tarde para mí. Mira lo que cuatro años de trabajo en las minas han hecho a mis manos. Cada hueso de mis manos se ha roto al menos una vez, y últimamente la artritis en mi mano derecha ha avanzado tanto que hasta me costó trabajo levantar la copa durante tu brindis, sería imposible trabajar con delicadas líneas el compás o el pergamino y no podría manejar la pluma ni el pincel. No hermano, para mí ya es tarde. Más de 450 años han pasado desde ese día. Hoy en día los grabados, óleos, acuarelas, tallas y demás obras de Albretch Durer pueden ser vistos en museos alrededor de todo el mundo. Pero seguramente usted, como la mayoría de las personas, sólo recuerde uno. Es más, seguramente hasta tenga uno en su oficina o en su casa. Porque un día, para rendir homenaje al sacrificio de su hermano Albert, Albrecht Durer dibujó las manos maltratadas de su hermano, con las palmas unidas y los dedos apuntando al cielo. Llamó a esta poderosa obra simplemente “manos", pero el mundo entero abrió de inmediato su corazón y le cambió el nombre a la obra por el de "Manos que oran". </div></em>Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5836492098626766550.post-17455725789657327132009-08-11T20:11:00.000-07:002011-05-05T11:12:11.283-07:00SECCIONES DE LA REVISTA:<p><span style="font-size:180%;"><a href="http://talleresdepoesia.blogspot.com/">talleres de poesia</a></span></p><br /><p><span style="font-size:180%;"><a href="http://imagenes-de-la-mano.blogspot.com/">imagenes de la mano</a></span></p><br /><p><span style="font-size:180%;"><a href="http://critica-literatura.blogspot.com/">critica literaria</a></span></p><br /><p><span style="font-size:180%;"><a href="http://poetas-amigos.blogspot.com/">poetas amigos</p></a></span>Iván Tapia CONTARDOhttp://www.blogger.com/profile/03544659789973452752noreply@blogger.com1