martes, 2 de agosto de 2016

ESA COSA "LIVIANA, ALADA Y SAGRADA", SEGÚN PLATÓN

"Desdoblamiento Astral" pintura de Adamus.
 
Mora Torres
 
Solía decir Borges -con un humor que a veces tomaba matices muy oscuros- que hay gente que siente escasamente la poesía, y que esa gente es generalmente la que se dedica a enseñarla.

No estoy segura de que sea verdad, pero sí estoy segura de que personas que no tienen ni títulos ni honores en poesía, pueden sentirla tanto como los que se llevan los laureles por escribirla o predicarla.

La poesía es un lenguaje extrañamente universal y privado a un tiempo. El verso que yo pueda leer con ustedes no dibuja en mí la misma sombra, los mismos símbolos, ni tiene la misma música. Ni siquiera nos habla de lo mismo: a cada uno de nosotros nos revela un secreto diferente.

Hace muchos años -porque debo contarles que ya no soy joven, en especial a los que vieron en mi nota anterior una admiración juvenil por el Che- redacté algo tratando ingenuamente de definir lo que era un poeta.

Decía que "el poeta está señalado por algo indefinido, sin nombre, que hace que le sea muy difícil conseguir un empleo, educar a los hijos, amar, tener amigos. Uno se encuentra todos los días con la penosa certidumbre de que el mundo no necesita de los poetas".

Yo era muy joven cuando lo escribí; sangraba por la herida.

Me encantaría que ustedes desmintieran ahora mis palabras apresuradamente escritas.

Actualmente tengo el empleo, y amigos, y los hijos crecieron, y lo que sigo creyendo de aquel tiempo es que lo que merece ser vivido de la vida no es "la necesidad" (o sea el empleo) sino "el lujo" (es decir, la poesía).

Pero está claro que, irremediablemente, para disfrutar de ella, debemos tener al menos dos comidas diarias, y luego el alimento de los versos.

La divina comida

Sin más, les paso la carta que escogí de "platos" latinoamericanos. El que no los perciba sabrosos, puede mandar otras recetas.

Empiezo con Neruda, de quien sé que muchos esperan que transcriba unas líneas.

Como son tantas las que escribió, apelo a lo primero que recuerdo, sin intentar escoger las mejores (malas no van a ser, supongo):

Sucede que me canso de ser hombre,
que entro en las estaciones y los bares
cansado, impenetrable como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

Son líneas de un comienzo, igual que éstas:

Te recuerdo como eras en el último otoño;
eras la boina gris y el corazón en calma.


De la gran voz que hoy casi no se oye del peruano César Vallejo una primera estrofa me estranguló siempre:

"Hay golpes en la vida tan fuertes,
yo no sé,
golpes como del odio de Dios".

(Para leer las biografías de Neruda y Vallejo y descubrir a otros poetas, y repasar a narradores, ver "Principales exponentes de la literatura del siglo XX", de Yamara Esquivel, de Cuba.)
 
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Sobre la autora de este artículo: Poeta, nacida en Santa Fe, Argentina en 1949 y actualmente radicada en Buenos Aires. Mora es un pseudónimo de "María de los Milagros Torres". 
Dos veces premiada por el Fondo Nacional de las Artes, ha publicado:
● "Como quien entra en una fiesta"
● "Jugar en noche oscura"